Ou outros ou nada,
Porque já não servimos
Demasiado cremos e ouvimos
O excesso torna a vista condenada;
Venha algo mais puro, ou a morte,
Aos nossos pensamentos poluídos
Uma voz que acabe com o ruído
Um timão que nos indique o norte,
A essa abundância imaginada,
Corte a sorte o fio do Ser,
Não sabemos o sofrimento e o prazer
Não sabemos viver nem morrer.
segunda-feira, 11 de julho de 2011
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