A C. Bukowski

Não precisas dizer, Charles,

Bem sabemos que não vale a pena tentar,

Não precisas de contar histórias extraordinárias,

Seres sobre e sub-humanos,

As grandes façanhas, o holocausto,

O homem é monstruoso que chegue na sua dimensão,

Sabes, são duras,

Não as grandes dores, a morte dos pais, a morte de um filho,

Uma doença, mas as pequenas,

As de todos os dias,

O taxista o empregado de mesa –

Seres de suprema perspicácia -  

Adivinham que és um zé

 Ou então um discurso - e todos aplaudem e gostam

E só tu ouves merda e queres gritar…

É duro, Hank,

A luz do frigorífico de todos os dias,

Os lamentos das donas de casa no metro,

As sopeiras na paragem de autocarro,

As adolescentes com bebés ao colo,

E escrevias um poema magnífico – como são os teus-

E saías à rua, não com a esperada bebedeira,

Mas lúcido como um alho – e o rapaz de fraque à porta 

Vira a cara ao lado quando passas;

Esses olhares, Hank…

As pessoas não são parvas. Todos olham pela tua vida

Como se fossem Deus-Todo-Poderosos;

A rapariga ruiva enfezada que te olhou desdenhosa ontem, lembraste?

Percebe mais de fisionomias do que um frenologista.

Agora até as ameaças, não é, valentão?

Sabes bem porque é que elas não voltavam, não sabes?

Aquelas palavras meias ditas, aqueles gestos,

Bem sabias o que significavam,

Por isso desconfiavas, e com razão,

É um mistério, sabes…